Folha - I - Assinatura: Fernando Oliveira

Entre o sol e a lua - o insofismável dualismo

2010-05-27T23:29:00.000-07:00

Caiu tanto sol na terra
caiu tanto fogo no mar
que este se evaporou
e aquela se rasgou.
E os rios ficaram córregos
e os córregos ficaram canadas de saudade
e as rias fugiram da praia
e os navegantes cultivaram o campo
procurando a cópia do mar
que tinha desertado o vale.

Depois o sol desmaiou
e foi a vez da lua aparecer
matreira e gordinha
compassiva e chorona.

Gemeu tanto
que encheu o céu com um cueiro de novidades aflitas
que caíram nas raízes secas
que acordaram as folhas mortas
que pingaram na terra morna.

E as gretas da terra se fecharam
os rios de novo cantaram
e o mar de novo cresceu.

Fernando Oliveira

O presente é dia de descanso

2010-04-24T21:01:00.001-07:00

O passado não pode ser descurado
Não para nele viver - é passado
Mas para procurar as linhas do futuro
E tecer cordas que nos façam galgar o muro.

As dívidas são todas do passado
Os lucros são todos do futuro.

Fernando Oliveira

Tela que ainda não pintei

2010-04-10T22:32:00.000-07:00

Todas as rosas não eram mais rosas que a tua face
Todos os lírios não eram mais amenos que a tua íris
Todas as árvores não eram mais garbosas que as tuas pernas
E as montanhas asseadas não igualavam os teu seios.

Nunca te penteaste
Deixavas que o mar o fizesse
Nem te lavavas
Deixavas que o rio te afogasse
Num rito acróstico que a corrente ameigava
Dos cabelos flor-de-viúva
Até às unhas dos pés.

Todos os adjectivos pintavam o teu retrato
E os seixos que cursavam o teu rumo
Contavam o macio de passos descalços
Aquele andar entre o perro e a andorinha
Na mata onde ninguém descansa.

Descansaste na rama cheia de pinha
Eras pomba mansa e fêmea brava
Agora nem sequer és semente.

Disse-te um dia que não morresses
Antes de chegares à foz
Tão perto estavas da nascente
Tão bem estavas entre nós.

E agora teimosa e insolente criatura
Mudo esqueleto num campo com cintura
Todos te choram e eu não choro
Já disse adeus a muita gente
Mas a ti nunca direi.

Fernando Oliveira

Entre as fraldas e o sudário

2010-04-09T00:53:00.001-07:00

É agora que o grito soa
que a imagem para a saudade voa.

Correm lágrimas do berço para o cemitério
cessou o mistério.

Era antes um ser alguém
um rico déspota um Zé ninguém.

Uma pomba branca um chasco azougado
um mestiço fragoso que agora deitado.

Moureja a terra sem ar e sem luz
germina o esqueleto que não mais seduz.

E o grito maltratado que agora morna
jaz na saudade a única forma.

De abafar o mio da caducidade
o homem não faz falta à cidade.

Relatam os sábios que ele é pinga
como a chuva que cessa e respinga.

Fernando Oliveira

A vós me confesso

2010-04-08T23:16:00.000-07:00

Vós ais que me arrasais
no ouvido que já não tenho
porque já sou lenho
não glosais.

Venho de outros climas
de caretas de Carnavais
onde risos eram frimas
e os sítios arraiais.

Nesse tempo era audaz
como a água do regato
diziam que bom rapaz
no gesto e bom retrato

E nunca falhava um facto
ribeirinho com sinais
no templo bisava o acto
no campo moldava ais.

Fernando Oliveira

Depois mais nada

2010-04-08T21:19:00.001-07:00

Morto nos beiços que não são lábios
era um beijo frio como o sargaço
longínquo como o erro dos sábios
circunspecto como a queima do aço.

Era um convir acoito que o véu obriga
pedaço de nada com resto de haveres
abraço tão lasso que a mão castiga
corpos divisos na folha de deveres.

Era haja que não havia no momento
engenho esquecido no matagal da sorte
conjuntura deposta na soma do tempo
selo de carinho com vestígio de morte.

Morto nos olhos que ninguém visita
o resigno duma alma e mais uma
duas sem uma e nenhuma que grita
um beijo de dor que suprime a suma.

Fernando Oliveira

Nas trevas o voo é contingente

2010-04-07T22:37:00.001-07:00

É tarde...

As luzes já dormem e o incauto
no fundo do bosque
desorientado e vencido
murcha no ar.

As ervas assobiam o nome
que dele voa como o vento do baptismo.

Enquanto as luzes continuam mortas
nutre-se da escuridão
dum paredão de barro
que o encerra
o curva
e o colhe
como um floreio
desterrado
no poço dum sol extinto.

Talvez não...

A aflição chegou ao âmago das flores silvestres
aflitas do soo da loucura.
Nos últimos instantes da negrura
reúnem-se na rossio da aurora.

Chorando todo o bálsamo no corpo gasto
lágrimas florentinas e alvorada
que fazem renascer o abelhão.

Fernando Oliveira

A caneta não é minha é tua

2010-03-31T19:51:00.001-07:00

Na escrita muita gente estrebucha
Alguns suam para subir a ladeira
E meia dúzia se instala no cume

Alguns utilizam uma doce chucha
Outros trabalham por brincadeira
E os demais adormecem no ciúme

Entre a estrebucharia e a falcatrua
Existem dois dedos de rivalidade
Aqueles que folheiam o chumaço

De obras doutros que queriam sua
Expostas nas livrarias da cidade
Esbatidas na luz morta de cansaço

Se a escrita corre antes que se desfaça
Entre o estrebucho e a ensoberbeceria
Levanta-te e anda escreve com raça

É na dificuldade que a letra engraça
Na pluma do doutor ou da tia Maria
Se houver lume haverá sempre fumaça.

Fernando Oliveira

Só a mão nutre a vida

2010-03-28T19:10:00.000-07:00

Dizem que é a mão que tem pena
pois é adornada de cútis perita.
Que a energia é apenas a cena
dum volume que cala ou grita.

E que quando o coração desmaia
a mão apalpa para segurar a guita.
Da novela para que não caia
no poço da inteligência aflita.

Dizem que é mão que fecha a brochura
quando o pulmão não mais lê o ar.
Que agarra o pulso e diz com secura
é tempo de ir sossegar.

Dizem que o cérebro nada tem a pensar
ele só concebe porque a mão manobra.
E se esta não tem mais trecho a folhear
fecha o cartório onde acaba a obra.

Que pena reina na nossa mão
que afaga o peito e o cesto da memória.
Pedindo aos dois a concessão
de morrer logo que acabe a estória.

Fernando Oliveira

A maldita Barca de Caronte

2010-03-02T14:52:00.000-08:00

Quando o homem navega com os olhos classificados
E abandona a fonte para arrumar a norma do patriotismo
Quando ele exerce a razão do conjunto e morre sozinho
A morte é só dele. Os outros que se cuidem e defendam
Haverá sempre uma intriga na estrada por mais lisa que seja.

Uma ira do caos que lhes entra no tímpano até mais não ouvirem.

Era aquela barquinha velha com panos gentis de genealogia
Que flutuava em riachos de água instintiva com sotaques de rã
Na aldeia fresca e severa com arraiais de frialdade no caminho
Na urbe recenseada com vestígios mas nenhum de armistício.

O jovem amava-se como um Eneias de virgem heroicidade.

No exílio de frente calorenta além tão além que a vida se caduca
Num cálice de liquido vermelho servido como última imagem
Cessam os brados de valentia e no passaporte aparece o nome antigo
Finou-se a juventude antes do colossal abraço de antologia.

Oh barqueiro incorrecto monetário e traiçoeiro. Oh pátria sem luz
Que rio me deste. Tanta alegria tinha no meu fóssil córrego
Oh guia maldito que velejas a minha última dor até á foz do inferno
Rio de desventura que te fez eu para me subtraíres o espírito.

Viajarei contigo asqueroso Caronte. Deixa-me saudar os amigos
Levas-me para o infortúnio nestas águas infaustas e bárbaras
Não vejo mais margens barqueiro nem folhas mortas do Outono
Não tenho rumo mas ainda sinto o cheiro do pranto do Vesúvio
Depõe-me nos seus pés e te trai Sibila te dará o ramo de ouro.

Caronte ouvia os protestos do mancebo com roupa de cruzada
De beiços tão graves e boca tão gentil como a neve do Olimpo
Perdeu a vigilância e derivou até encalhar numa ilha inocente
E nunca mais voltou a transportar indefinidos mortos ilegítimos
Segundo a lenda ainda vive resgatando vitimas de guerras ilegais.

Fernando Oliveira

Tela do pintor Júlio Santos, realizada para o poema.

Quando as musas me dão a mão

2010-02-28T19:40:00.001-08:00

As musas eu as colho num campo tão vasto
Que a minha ideia não tem juízo da dimensão
É a graça que orna o penteado duma donzela
Um peito tão belo que nem precisa de coração
Um rosto cândido por detrás duma tímida janela
Ou uma criança foliando com o gado no pasto.

E se a amável Herato desenha uma bela cena
Com a pequena lira onde Caliope capta a voz
Não escondo que me inspiro da luz que chiava
Nas vielas que admitiam o canto dos meus avós
Clio com o pulmão aberto soprava e declamava
E a cidade era tão bêbeda provocante e morena

Que Terpsícore com a sua dança estonteante
Rodopiando até ao cais da volúpia – Euterpe
Flauteando comovida com a minha erudição
Melpomene descendo comigo vestida de crepe
Até ao rio onde todas as musas me davam a mão
Tália germinava flores Polímnia era cantante.

Urânia levou-me para a excelsa inspiração.

Fernando Oliveira

Conjunções

2010-02-24T21:02:00.000-08:00

A mão é um indiviso excelso
conveniente
e talvez ingénuo
que manipula até o fim dos dedos
as cores da manifestação
na primeira ocorrência do parto.

Um tempo extraído do intuito abortado
nos riscos dum arquitecto.
no planalto do esquema.

O tecelão
espreme o ovo-sol que vai pigmentar a água fóssil
dando-lhe o rubor do brio
e a acção do caldo forte.

Os equídeos perplexos esperam o primeiro baptismo
com a serenidade do cepticismo

O estrelado sol-ovo que goteja apenas a intenção
do peito da mão - mão-peito
até ao primeiro serão.

E a água que se evapora
para alcançar a palma-mão
antes do segredo da égua.

O primeiro
relincho da conjunção.

Fernando Oliveira

Tela de Júlio Santos ( Portugal )

Árvore de quatro estações

2010-02-22T10:06:00.001-08:00

Em pleno convénio com a primavera
se os galhos se enchem de folhas viçosas
a árvore germina flores de quimera
e a raiz colhe no musgo águas ditosas.

No fim do verão a árvore estremece
e o vento outonal que a faz mexer
acaricia a folha idosa que já não tece
a essência da seiva que a fez viver.

Enquanto a folha tosca amarelece
e se prepara para voar e falecer
o fruto adulto exulta e amadurece
doando ao pássaro a semente do prazer.

No Inverno silvestre o solo fabrica
o preparo para nova e desejada era
enquanto a árvore nua pousa e fica
lendo o pacto da próxima primavera.

Fernando Oliveira

O espelho da flor

2010-02-21T18:41:00.000-08:00

Se existisse uma só - e única flor
que fosse cor-de-rosa ou bem-me-quer.
Vivesse unicamente - para dar amor
como a margarida feita mulher.

Entre o germinar e a copiosa vida.

Se fosse apetecida pela sua cor
do brotar do sol - até à meia-luz.
No murchar argênteo - até ao rubor
aromatizando a meiguice que produz.

A língua gorda como o ego da orquídea.

Se fosse a única flor que o sol redobra
no piso árido - duma missa solitária.
Choraria apenas pela água que não sobra
e que não a leva à suma pia candelária.

Onde casaria com a própria foz florida.

Fernando Oliveira

Eu e eu!...

2010-02-04T19:15:00.001-08:00

Hoje saudei-me e abracei-me
duma maneira quase narcísica.
Falei-me e escutei-me
duma maneira quase feliz.

Depois despedi-me de mim
prometendo-me que voltaria.
Ou se não me revisse
me escreveria.

Fernando Oliveira

Toma lá e dá cá.

2010-01-27T19:51:00.001-08:00

No lugar duma gota
te darei uma fonte.
E se for pouco
te darei um rio.

No lugar da brisa
te darei a causa.
E se for pouco
te darei o rebuliço.

No lugar da faúlha
te darei o aviso de fogo.
E se for pouco
te darei o vulcão.

De ti!...

Só peço a água que sobra da tua sede.
O sopro da tua respiração.
E uns lábios agitados faiscando paixão.

Fernando Oliveira

Inferência ao equívoco

2010-01-19T19:46:00.000-08:00

Viste esposa, a saia que aquela tem
A blusa que sustenta - com alça
O porte que mais parece uma dança
Anda p’ra mim e p’ra mais ninguém!

Viste a touca que lhe cobre os cabelos
O sustentáculo dos seus peitos brancos
A arquitectura dos seus ombros francos
Que bamboleiem como barcos rabelos.

Viste nos dedos, a marca da saudade
Um anel de linho que rompe dia-a-dia
Uma antologia dissolvida sem piedade.

Proferes que viste, porque te referia
E eu tampouco descrevo a verdade
A mulher que mostro, é só todavia.

Fernando Oliveira

As veias do destino

2010-01-16T20:43:00.000-08:00

Foste tu,
que te afogaste na água amável?
Ou eu,
já submerso que te chamei?

Tu vieste; e eu estremeci.
Depois
nada mais soube.

Talvez ainda vivas no meu espelho,
talvez não tenha morrido
dentro do teu.

Naquela acção análoga e induzida.
Uma mão que puxa
uma mão que pede.

Borboletas de asas azuis circunscritas
olham agora o mesmo céu.

Fernando Oliveira

E da pedra!...

2009-12-14T19:14:00.000-08:00

“Não há mãe mais prolífica
do que a pedra.
Não há pai mais generoso
do que o mar. “

A areia é filha de ambos
e pertence ao reino - Areal.

O areeiro - é o povo mais unido da terra
porque não tem pátria
hino
nem bandeira.

Não tem pontas nem miolo.

É um povo hermafrodita
que respeita o pai e a mãe
de tal maneira
que de filhos!...

Não tem filhos.

Mas elege todos os filhos que saíram do mar
e da pedra.

Fernando Oliveira

O peso da gravidade

2009-12-07T08:17:00.001-08:00

Apalpei a terra em todos os recantos
E ela era dura.
Deslizei em mares e rios
E eles eram duros.
Olhei para um espelho
E ele era oco.
Por detrás de mim
Camponeses moldavam a terra
Pescadores colhiam nas águas.
Uma borboleta pousou nos meus ombros
E ela era leve.

Fernando Oliveira

Noite estúpida

2009-11-14T20:15:00.001-08:00

(9 de Novembro de 1938)

Eram tempos de vidros frágeis
e de pedras fortes.

O vento soprava em todas as direcções.
Não era um agora robusto.

A ideia pode ter brotado duma primavera
desfalcada na raiz
duma árvore entontecida no capricho de ventos passados.

Ventos que invadiram o arpoador de vidro dos judeus.

As cornetas tinham mudado de direcção
e os algozes crescidos em ramalhetes indistintos
jogavam xadrez com cavalos de cristal
e venciam os reis de areia.

Naquele hoje de espelhos artísticos
e chapéus mais altos que o cume de referência.

Fascistas e republicanos prendiam fulgores nos palácios dos vizinhos.
Ninguém sabia qual raça exterminar.

E Deus do alto da sua alegórica democracia.

Não sabia aplaudir
nem assobiar.

Fernando Oliveira

A sensualidade da noite

2009-10-29T11:28:00.000-07:00

A ebriedade da noite escalda o peito
no fim do dia impúdico.

Flutua no ar entusiástico um inferno cobiçoso
vindo directo da caldeira do astro-rei
A silhueta esgueira-se felina por entre as cortinas de cetim
soprando unguento de jasmim.

O tempo evapora-se no porquê
da dança ebúrnea e febre
da sombra com pele de musselina.

E assim nasce o propósito.

Os peitos crescem até ao cio
para amamentar as estrelas
antes de caírem
no estuário do quebranto.

Fernando Oliveira

Saudade

2009-10-17T20:25:00.001-07:00

Os filamentos da saudade atravessam os tempos
os espaços e as muralhas das convenções sociais.
São bússolas gravadas num dó em contratempos
enrolados na tirania de quietos novelos anais.

São tripas que agitam o pensamento que acorda
a nostalgia morta de entre o urdo dos destroços.
A traslação das imagens que dum eu transborda
até à latitude de então que abre brios e remorsos.

É a música de outrora que por um tempo regurgita
através das dimensões dum destino arquitectado
nas orlas mais profundas dum juízo que se agita.

E se desprende na leitura intercalar da fita
enevoando a representação do existente fado
com dó ou com agrado a trama remota grita.

Fernando Oliveira

Águas esquivas

2009-10-14T09:31:00.001-07:00

Sempre tive um mar ao lado; e não o via
uma foz d’água verde que me banhava.
Nunca achei no litoral que m’apresava
o mergulho do oceano que não queria

Equivoquei o leme da minha intuição
brincando com a água como se fora um lago.
Amei na areia, algum peitilho amargo
extinto nas fragas dum bravo paredão

E o mar que não via, crescia, anoitecia,
amanhecia sempre, depois de morrer.
Então que eu, ainda eu: nada percebia

Nada ocorria, tudo era saldo e morria
em mim, no lago; e no falso querer.
Na água verde que era mar; e eu não sabia.

Fernando Oliveira

Metáfora

2009-09-01T23:18:00.000-07:00

Eu sou Deus
a pátria e o montão
o pão e a faca.

Eu sou a gema...
a síntese do universo.

Sem mim!
não há cadafalsos
e a natureza chora no vazio.

Eu sou a loucura do barão.

Aquele apólogo
que se ideia pássaro
duma vida aquilina
e sufoca no aprumo da evolução.

Eu sou. Por mais não poder ser!.
O impulso.
A ideia da água que se estende na terra.

Tanta água
que exsudo e transudo,
como o vapor que sai da fonte e se abeira da areia.

Uma areia que não crê no mar!...

Então,
me abeiro da praia
e o cheiro do limo que me une no pé-de-vento do apego
da maresia.
Usufrui de mim e me chama.

Me subtrai à terra
me inunda e me ceifa.

Um grito selvagem ecoa no universo!...

Morreu Deus, o montão e a pátria.
Fechem o capitulo da evolução.
Já não há dentes para o pão.
Cravem a faca na terra.

Fernando Oliveira

Embaio

2009-08-28T19:31:00.001-07:00

O sermão da véspera exonerou a vaca
do seu apregoo matinal.

A aldeia nada estranhou.

Foi o gato que pendurado no rabo do boi
amanheceu o povo;
e temperou a quimera da ordenha.

As selhas desordenaram-se no barulho do atropelo
e desmaiaram na palha velha.

O boi que dorme ainda...
não sabe que o calor da enxerga
se exilou há muito
para a floresta dos deuses do horrendo.

- Só tem patas de labor e sono,
o pobre não sabe do engano da aurora. -

Ouvem-se vozes na clareira
que corroem e arrematam
a causa do bicho sagrado!

... torrem-na na fogueira
esquartejem-na em bocados
facultem-nos uma parte do pecado...

De preto e branco e até amarela,
a vaca ficou castanha, assada.

Na praça da aldeia alguém gritou...
Parem. Parem. Parem por amor do boi...

Queimaram a vaca errada!...

Fernando Oliveira

Trama da fermentação

2009-06-02T12:19:00.000-07:00

É génio, quem afirma que o negativo é opaco
O muro inclinado resulta da dívida do espirito
Há na praça da grei, um terço sem voz e um casaco
Que abriga o positivo, tentando abafar o grito.

Das normas, o indefinido abre-se e fecha-se
Na compreensão do avio, reforma-se
Achando-se na cara do aulista, de vigilância, cego.

É doido, quem afirma que o absoluto engravida
A pele do universo é extensiva, o pólen assexuado
Como diz a infelicidade tosca do rei da cidadela.

Delira, quem afirma que a esperança veste de afã
Na mão, os dedos apenas acariciam a sorte
Há na corte, dois anjos niilistas que discutem a morte
Do homem sem casaco e da barriga pagã.

Fernando Oliveira

Alvitre

2009-05-15T19:38:00.001-07:00

Se desacreditar-mos a individualidade que leva a pedra da fundação...
obsta-mos a lavra da telha, do grão.
Seremos obrigados a fossar a planta...
até à raiz da regressão.

Fernando Oliveira

Dizem que é a terceira via.

2009-05-04T12:16:00.001-07:00

Comprimido entre o dia e a noite.
Não tenho saída
não existe terceira via.

No dia, existo como a luz.
Um mapa moderno de átomos cegos.
Uma ilustração esclerótica
regida pelo monopólio da invenção.

Na noite, perco-me na leitura da escuridão.
Apagam-se-me as partículas colhidas durante o dia.
Trafego no tédio do sono
construindo sinopses de itinerários.

Vias fantasmagóricas.

Dizem... o sonho!
Mas o sonho pertence ao dia e à noite
não tem terceira via.

Meu rumo está traçado
e não conheço a rota.
Quando o dia envelhece
logo vem a noite.
Entre os dois apenas um ínfimo buraco.
A morte.

Dizem que é a terceira via.

Fernando Oliveira

Nota

2009-04-21T00:52:00.000-07:00

Se me enforcares!
Utiliza uma corda com aguilhões.

Que o meu pescoço se distraia com a aguda dor
a minha língua deslembre o teu odor
e o meu nariz arrume a ofensa
com um trejeito de desdém.

Unguenta os meus pés com mel.
Que te arredará
a léguas do eu, cardápio.

Apenas beijarão os meus pés.

A gentalha insectívora
que em vida me respeitou.

Fernando Oliveira

Sinopse de sono

2009-04-15T13:55:00.001-07:00

Tinha pássaros no meu sono
e granizo no meu leito.
Tinha corrida de cavalos
no quarto.

Depois, milagre.

O vento assoprou, o sol
calou-se
a chuva rachou o dia.
Os pássaros saíram da minha cabeça
brincam agora com os frutos da silveira
e os cavalos pastam
na calmaria da planície.

Fernando Oliveira

Aluada!

2009-04-09T19:29:00.000-07:00

Cheia de lua - amigo,
de lua cheia.
De nova lua, já não posso.
Sou velha.

Já não noivo com o vórtice da ilusão.

Já fui como a lua - nova.
Crescente, explorada.

Senti nos peitos a formosura
como o luar júnior que mostras.
Mostrei!
O esplendor do ápice
nos morros do diabo.
Em todos os quartos da lua. - O coice do sol.

Agora - amigo,
de lua - estou cheia.

Dizem até que sou aluada
na crista que me atordoa.

O vento leva-me para o calcanhar maldito.

Para o mais bicudo fio
da lua minguante.

Talvez o sol me acuda.

Fernando Oliveira

Veias de chumbo

2009-04-09T14:45:00.001-07:00

Sem cor! A face parece usada
como um pano de cozinha
roubado dum varal do tempo velho.

Um corpo cuspido do julgamento.
Uma alma expulsa da oração
duma missa sintética.

Tudo é chaminé efémera
que aspira a vida para a abóbada etérea.

Um antigo caudal que o sol castiga.

O olho é afluente que não abraça nenhum rio
e seca no rosto mordido pela idade.

Fernando Oliveira

Mutação

2009-04-06T21:45:00.001-07:00

Foi num tempo
em que!
Sem luz e sem cor
com o rosto voltado de avessas.
O velho rejuvenesceu.

O movimento da terra rebolou-o para o seio
onde cresciam frutos e amazonas.

Asseado e vigoroso
acendeu a noite.

Mordidas pela beleza
as bestas fugiram
e ele reinou.
Entre os frutos.

Amém.

Fernando Oliveira

Atina & Jacinto

2009-03-30T21:00:00.000-07:00

Jacinto

Corre-me na espinha um desejo de beijo ardente
Uma caricia de atordoar a mais santa filha dos céus
Já não posso esperar mais, portanto não sou carente
Mas, não posso ver-te, Atina, com esses véus

De cor de fogo, são eles, como a boca do inferno
Trapos, que desejo infamar, que se lixe o pecado
Tenho no peito o lápis, no baixo ventre o caderno
Para que escrevas em mim, o mais antigo ditado

Deitado, esperto, como uma página de jornal
De ponta a ponta, me codifico, leio-me todo
Viro-me e reviro-me, como o jacaré no pantanal
Que dardeja olhares gordos, para o ponto de engodo

Atina

Visto-me com o perfume da mulher mais ovelha
E de nuvens vermelhas, que me fazem parecer nua
Possuo na ilhota, uma tórrida centelha
Estou bêbada, vem para mim, sou tua

Apagar o brasido que alastra, à tua beira
Abraçar-me, como Júpiter o fez a June
Faz-me saltar, como a castanha na fogueira
Serei a mais húmida e doce fonte de cerume

Que vontade tenho de ler a tua geografia
Arpoar o inchaço da tua oferecida profusão
São loucos os meus olhos, a minha gravidez já chia
Anda ver amor, dá-me a tua mão

Jacinto & Atina

Atina, bamboleia os assentos rosados, como duas luas de agosto
Jacinto, esquematiza o enfreio, dum sol liquido de maio
Atina as cócegas, que se intercalam no meio do gosto
Jacinto, coordena a música petulante, até ao desmaio

É dia de ensaio, e a orquestração combina
Dança-se um tango, com um passo a mais, que é quinto
Enlaça-se a enseada da parceira, que aqui é, Atina
Que bate palmas, quando diz ao seu amor, Jacinto!...

Estouram foguetes estrelados, nos olhos da menina
Que se esvaziam nos outros, e dizem, não minto
O jegue, olha a boca brasa, e beija os lábios d’Atina
E esta, rapina a tentação, do açucarado Jacinto

Remate

Envie-se por cima dos ombros a moral repressiva, às ortigas
O sexo é o sal que tempera o repasto dual
Queime-se o fado longínquo, para dar lugar a cantigas
Risque-se do calendário os dias que não sejam carnaval

Arrisque-se, como a pomba branca, que se abeira do gaio
Com um ensejo que transborda, além do passo sereno
Rabeando as penas tontas, num arruar sem retraio
Nada é mais genuíno que o amor, louro, ruivo ou moreno

Afirme-se na colheita, antes que a raiz enfraqueça
Entre o ovo e a galinha, existe uma senda de sanções
Uma estória de bichos, que não tem pés nem cabeça
Masmorreira dos corpos desejosos de paixões

Fernando Oliveira

Honra ou loucura

2009-03-27T15:37:00.001-07:00

Possuo desgraçadamente a ciência do mundo!...
Vejo com pena o amor virar para o pano imundo
orgulhoso demais para transigir com a maneira
pelo menos no comportar da ética - traiçoeira
infame e desairosa, como nele as coisas se aceitam
se esboroam no lavrado e; nas mesmas se reeditam
Durante o tempo que vivi no meio da sociedade
acumulando risos de mentira e; choros de verdade.

Quando caminhei pelo mais intimo dela, e; lhe apalpei os segredos das torpezas e das infâmias. Vi muita esposa desonesta e infiel, e; muito marido paciente e resignado. Vi outras ainda mais vis, e; ainda mais torpes.

Corridas nas ruas e nas praças, pelos brados queixosos
com braços gesticulando propósitos teimosos
O enfurecimento dos próprios maridos
escarlates de vergonha, nos olhos incorridos
e depois aceites de novo pelos braços deles
lenhos apodrecidos, de amarelecidas peles
que julgavam satisfeita, a honra por aquele alarido
salvando por um tempo a união. Do mortal aluído

A desonra afogada pelas lágrimas do arrependimento, ou pela negação tenaz e inabalável do cinismo, desfasado e sereno, que se lhes afigurava inocência ofendida!
Vi muitas mulheres solteiras fingirem o amor, a troco de conquistarem o rico, que as pudesse enfeitar de veludos e diamantes. Muitas venderam a honra para segurarem um noivo. Outras, ainda mais torpes, a troco de uma jóia, que o capricho lhes avultava superior a todas as considerações deste mundo!

Vi destas torpezas
sem fingimentos, cruas certezas
Palpei estas, e; outras chagas iguais
até ao esgotamento, não poder mais.
O asco e infâmia, vi essas mulheres serem conduzidas ao altar
com um desprezo do amor, de pasmar
e a inocência resplandecente no rosto
contentes do social composto

A serenidade nos olhos, e; talvez que no coração. As mulheres vi-as assim, e; vi os homens também aceitá-las.
Aparecerem depois ao lado delas, de fronte levantada e altiva, como se neles a infâmia não tivesse estampado uma nódoa indelével!

O século actual é assim. As suas virtudes essenciais, são oiro e cinismo.
Fintas de recuo, falsas cólicas de felicidade, tudo menos altruísmo
tudo o bastante para disfarçar a infâmia, e; afrontar com olhos insurgentes,
e; rostos bastardos, extraídos de intelectos de combinações doentes,
o sorriso escarnecido daqueles mesmos que, admirável contradição,
concorrem para o crédito daquilo que consideram, miserável acção.
Lhe apertam a mão com glória, e; vivem como ele a prática impura
secular comportamento, que nos questiona. Honra ou loucura?!...

- poéfilo -

Fernando Oliveira

Grilhão

2009-03-24T11:18:00.000-07:00

Que pedra lhe enche a boca
que a não deixa gritar.
Os dentes assovelados caiem na poça;
e os lábios sangram na rota da ousadia.

Um ringue aquartelado
de cordas satíricas,
apertam-lhe a alma
até à forca.

Fernando Oliveira

Cronologia

2009-03-19T21:57:00.000-07:00

Deixa que o tempo se esgueire
além da norma.
É na loucura que a veia se alimenta
e o corpo se sublima.

Deixa que a terra
te procure até ao infinito e; não te ache.
Que as horas morram primeiro
na contestação da data.

Deixa que a contemplação abra o véu
do bem-estar.
Que se imagina sem ver, além
dos ponteiros do relógio.

Fernando Oliveira

O chá é que paga

2009-03-08T14:12:00.000-07:00

Na noite comprida e indecente,
disfarcei-me!
Em múmia neotérica que bebe
o evo trôpego na folia da veia,
e tropeça na sombra dum lampadário.

Bebi jactos de chá de hortelã
em jarros de paroxismo, sem respiro
até à brancura das trevas.
Manuseei o marasmo no horizonte enigmático
duma manhã mais que branca e maldita,
que desperta no umbral onde reside o corpo de delito.
Comi folhas de margaça-das-boticas.
Acordei numa cama branca
rodeado de anjos negros com sapatos de chumbo.

Fernando Oliveira

Amor perfeito

2009-03-01T16:28:00.000-08:00

Na escadaria do teu palácio
roubei-te um beijo
que depositei num lírio aberto
do teu jardim aromático.

No salão do teu palácio
roubei-te uma carícia
que ofereci à rosa branca
vizinha do lírio.

Num quarto do teu palácio
roubei-te a candura
que dei ao cravo vizinho da rosa e do lírio.

Tomei-te nos meus braços e deitei-te no jardim
o lírio a rosa e o cravo cobriram-te com as pétalas
povoadas pelas minhas mensagens.

E todas as plantas
todas as flores
todos os moradores do jardim
cantaram o hino do amor-perfeito.

Fernando Oliveira

Escuta o vento

2009-02-22T20:41:00.000-08:00

Olha o vento que chama
Escuta...
o estrondo que acompanha
o seu assobio
cantarolar no penteado de fios nevados

Ventania raiada de risos prateados
que puxam os cabelos para o alto

Escuta a viagem de olhos inebriados
que procuram num meio
a enseada.

Onde reside a mensagem que esperas

Fernando Oliveira

Cheiros e convivências

2009-02-20T19:39:00.000-08:00

É bom ter uma mão
que empreste aos lábios a razão

Bom que olhos pensem
e que pés sigam a impressão

É bom cheirar a água dum banho
de emprestar o sabão

É bom que a boca chame
e que o abraço responda

Fernando Oliveira

Mãos convencidas

2009-02-12T16:56:00.000-08:00

Regresso das tuas mãos
casulos tecidos de seda

Uma lágrima que lá pousei
na procura de outra água

Goteja no chão sozinha...

A véspera torrente de luz
agora alusão castrada

Retém o meu bafo na pele
de dedos que são silêncio

E não sabem dizer adeus

Fernando Oliveira

Indecoroso

2009-02-07T19:28:00.000-08:00

Indecoroso
é o exaltador da memória dum país

Um país não pode ser glorioso
sem ser facínora

Não há bandeira nenhuma
que tenha uma só raiz

Nem tronco geográfico
que mereça tal glória

Fernando Oliveira

Mãos silvestres

2009-02-05T17:56:00.001-08:00

As minhas mãos são ninhos de saudade
Cascas por onde deslizam gotas
e vivem boatos
que se esgueiram por entre os dedos

Alfanges de mãos
presas na árvore da sabedoria
parente do delírio

Dedos órfãos de caligrafia
que não dedilham capas
nem impressionam violões

Mas acariciam a árvore

Fernando Oliveira

Cântico da natureza

2009-02-04T10:02:00.001-08:00

Pousai os olhos no verde prado
Olhai a sinfonia de cores do deserto
Escutai a canção da rama das florestas
Contemplai os movimentos do céu no lusco-fusco

Depois no sono
sonhai com estes versos em sintonia

Renunciai ao namoro da utopia
Sem noivado
casai directamente com a natureza

Avistai a aflição da escrivã
sentada no trono da inspiração
que vê voar capitulo a capitulo
o livro sem titulo

Nas veredas do infortúnio
o pedinte degusta uma cantiga
o menino cumprimenta o cão
perguntando à mãe pelo pai

Avistai o outeiro de olhares e chilreios
fantasiando na janela

A donzela que refaz a história da humanidade
doa-se ao amor com uma taça de teosofia
nos lábios
A esperança barriguda de convites

Fitai a borboleta que cabe no vosso olhar
e vos oferece um folguedo de sedas
que apontam para o espírito da flor
antes de emigrar para o verde-mar

Olhai o chão
é ali que reside a compilação do homem físico
Pisai o pó com delicadeza
é dele que vai nascer o meu irmão.

Fernando Oliveira

Erva-da-trindade

2009-02-03T19:13:00.001-08:00

Com as tuas mãos em concha
dá-me de beber

No adeus da minha sequidade
mimarei os teus dedos
com a textura cetim
da minha excitada epiderme

Acaricia a minha face macia

Procura os meus olhos
onde deixarás uma mensagem
lasciva e perfumada

De sede nunca murcharei
enquanto mãos tu tiveres

Fernando Oliveira

A nova era

2009-01-30T18:30:00.000-08:00

Tal como a seiva de Abril
o sangue desponta para a renovação secular da indigente arquitectura humana
Velha árvore, miserável e estéril
de tronco sombrio atolado na lama
Lodaçal engodado em dicionário social. Esquivo e pueril
Segadora de dados. Planificadora de caos. Catequista do drama

Sobre o estrume dos erros, que ainda ali assentam
eis que algumas flores de ramas incertas. Caem
como folhas mortas nos chãos crassos, onde se retraem
Com os gemidos dos abrolhos que de dor rebentam

Da velha árvore que estremece com o assentamento da primavera
as flores vermelhas do belo bosque. Despontam
sanguinolentas, de ramaria de outra era

Dos botões inchados que dela rebentam
germinados no suco puro. Que adormecera
Rompe o silêncio que os apoquenta

E aparecem novas folhas e novas flores
que a natureza em transição suporta
Novas brisas e nos partos ternos rumores
antes que tristes outonos batam à porta

Do terriço. Cresceram matos profundos
Onde ninhos encontram abrigo. E frutos amadurecem
Com a brisa matinal desperta o alvorecer de novos mundos
Tudo volta ao reinicio da vida universal. E novos homens renascem

As religiões e os estados ainda existem. Em alguns olhos teimosos
E os cadáveres guardaram a aparência humana quando à terra foram confiados
A palidez, a rigidez, a decomposição dos mortos, mal cheirosos
Que se revoltam no estrume dos seus actos afanados
Pretendem voltar ao novo mundo. Derriços e presunçosos
Prometendo novos estatutos. Mas exonerando os erros passados

Mas tudo vai cessar. Para a antiga assembleia
A velha sociedade agoniza, nos fins dum ciclo caricatural
E nas dores matriciais do florir de nova ideia
O homem será! Ainda. Mas menos animal

A velha ogra está seca e quase defunta. Vai morrer!
Ela. Que bebeu o sangue humano desde o inicio da causa
para apaziguar a sua sede maldita. A sua avidez de poder
mantendo o homem afogado. No lamaçal. Sem pausa

As provocações, as conspirações e crueldades incessantes de nada lhe servirão
Entramos no inverno vetusto, este mundo cruel tem que acabar

No horizonte, uma nova primavera desponta. E novos homens renascerão
em macios ninhos, pousados em terras férteis. Onde encontrem quem amar

- Homens de outrora de estrela apagada. Com sina mais infeliz que aquela dos irracionais
Que vivem ainda sinopses de vida. Acalentando futuros normais -
É necessário que morra o velho mundo social. Onde ninguém vive seguro
Que a humanidade abandone a letargia e acorde com olhos ávidos de justiça
Que o instinto de conservação não mais respire na ruína pestilencial. Mas ar puro
Que o novo horizonte venha grávido de leis legitimas inibidas de cobiça
Que o vento seja pintado de. E para o futuro.

Fernando Oliveira

Homenagem a Clarice Lispector

2009-01-30T18:11:00.000-08:00

“Nada me acha.. na Ucrânia.. berço de judia
tenho a minha ossada no meu amante.. Brasil
cinquenta e sete anos.. no Caju.. desmedra
uma vida de urbes e.. de letras - que irradia
é o meu legado.. atadas em laços.. mil
- ao belo país.. onde a minha fadiga medra”

Quem sou eu.. para me abarcar.. a sanha bisonha…
se sou tão.. Clara.. que me Inspecta uma nuvem alva
ice.. brado a quem não deva.. a inépcia ronha
lar.. abalado.. neste momento de transe.. ressalva

12 quadras para Clarice Lispector

Esta é a minha prece de possesso

Uma súplica que quase arremesso
de encontro ao desbotado céu
justiceira.. coberta por um véu
a boca quebrada no urro espesso

Deus ouve, mas eu me ouvirei?

É na curva da dúvida.. que eu sei
existir.. como se não funcionasse
e na minha ira breve.. abarcasse
a inclemência.. que não é minha lei

Não posso destruir ninguém ou nada

Senão a mentira.. senão a mentira
contra esta… não posso ficar gaga
d’aí a minha ira.. d’aí a minha ira
no ralho óbice.. no âmago da chaga

Então eu quero destruir a mim

Insano processo… violento castigo
que me abala o rosto querubim
na brusca faceta.. sou meu inimigo
rói-me a doçura.. sinto-me ruim

Eu, que sou a fonte dessa paixão

A ti nada peço.. a mim nada perdoo
esgano no esmo.. a desvairada razão
sento-me numa pedra.. temendo o soo
do irado rogo.. deste pobre coração

Não quero pedir a Deus que me aplaque

Renuncio feio.. dos homens me afastei
sem eles.. não há Deus… que quero então…
se me despojo da sede.. abjuro a grei…
e peno-me numa parábola sem solução

Como seria a ira divina?

Se a não penetro.. é por enfermidade
ou se a retenho fechada na mão.. a cego
se a liberto.. dela afasto a caridade
se a afago.. logo chega o arrenego

Se esta cólera só destruísse a mim

E não atingisse os egos adjacentes
internava a parcela da minha sedição
no cofre dos meus subconscientes
e distribuía cabazes de compaixão

Mas eu sei o que foram as minhas dores

Nelas me reinvento.. douta promiscuidade
vi o flagelo d’alguém.. furtei a quem.. as cores…
e as chagas também.. curei qualquer maldade
mas o que eu pedia.. eram infernos de amores

O mundo só se dá para os simples

E eu compliquei os dados.. sofistiquei-me
vesti blusas de miséria e.. saias de luxúria
calcei sapatos de palácios.. e aleijei-me
nos meus pés límpidos.. com dedos espúria

Os pecados mortais em mim pediam o direito de viver

No medo dos outros.. nos burburinhos da cidade
nos rebentos da ira.. crescem festões de flores.. que oferto
a mim… só me infirmo.. aos outros.. que são divindade
é neste gesto que me acalma.. que vejo algum acerto

Cobre minha fúria com o Teu amor

Agora.. que a ira morre.. do teu espelho sou filha
sobra-me a piedade.. que te ofereço em encómio
os meus olhos não mais recuam.. para a insana trilha
porque me deste asas.. para fugir do demónio…

Fernando Oliveira

Esta homenagem inscreve-se no quadro da III edição do evento literário FLIP
Foi escrita em Paris aos 21 de Junho de 2005: as linhas em vermelho, são parágrafos ou frases extraídas dum texto da autora (Uma Ira) in "Para não esquecer" - 5ª ed. - Siciliano - São Paulo, 1992 (Crónicas) a escolha dos parágrafos, corresponde à sensibilidade do autor.